Sucios domingos

Once de la mañana en mi cuarto, despierto, pésimo sabor amargo, no, hoy no me levanto. Borrad este día del calendario, sólo quiero vivir de lunes a sábado. Subo la persiana, hace un día demasiado bueno, un Sol espléndido, pero me molesta. Tanta “felicidad” y tiempo libre a mi alrededor me abruma. Escribo desde la claridad para que todo vuelva a ser gris otra vez, culminando en negro. Bajo la persiana porque necesito oscuridad, la necesito para no ver cómo transcurre otro deprimente domingo que me hunde y ahoga. Yo sigo triste aunque hoy el resto sonría, yo sigo triste aunque sea domingo. No, hoy no me levanto, vuelvo a la cama, por favor, avisadme cuando sea mañana. En fin, papá, ahora entiendo por qué moriste un domingo.


Romántico.

Alergia

Es como si una bonita musa de pelo corto, que ha marcado tu adolescencia, te dijese: quiero que vengas a verme, pero no lo hagas porque vivo en Pirámides y aquí hay demasiados parques para tu delicado sistema inmunológico, demasiadas fragancias para tu prominente nariz, demasiados recuerdos para tu vulnerable corazón… En fin, sólo dos flores, una azucena y un jazmín, separadas por el polen.


Romántico.

La puta mosca

¿Sabéis lo de la mosca que distrae al distraído?

Pues no había mosca, pero sí una necesidad rabiosa de pensar en cualquier cosa para sentirme perdido.

Un error.

Esquelético

Jamás había sentido tanto miedo, esa sensación pasó a convertirse en terror y, posteriormente, alcanzó el grado de pánico. Extremadamente angustiado y, jadeando, no podía dejar de palpar mi propio cuerpo, así que, con los ojos medio desorbitados y saboreando mi última bocanada de aire, pronuncié:
-Joder, tengo el alma en los huesos.


Romántico.

Fuck you

Él me lo dijo, entonces despertó mi ira:
-“Cállate, aborto de Satanás, la única diferencia entre un asno y tú es que el asno es más inteligente, que provocas más angustia que parir en medio de un entierro, sacrílego del pecado, con esa cara das más susto que que se te rompa el preservativo en fin de año, eres más desagradable que tomar la píldora cuando tienes diarrea, mentecato, sí, corre, que en el cielo los ángeles te están esperando con guillotinas, que eres peor que llegar tarde a una cita con nadie, facineroso, que tienes menos amigos que un oso panda en extinción, que eres más torpe que un hipopótamo manco, malparido, que eres más retorcido que cortarse las venas con una esponja, que sí, que estás más desesperado que un actor porno impotente, truhán, que eres más inútil que una biblioteca en casa de un paleto, ¡qué tienes cara de melocotón en almíbar!”
Él me lo dijo, entonces despertó mi ira. Sí, me dijo que mi chupa no molaba un carajo. Ayyy, ignorante rufián…


Romántico.

Maldito fregadero

Maldito fregadero por el que se expiran mis sueños, maldito fregadero con el que me reúno media hora al día para limpiar una vajilla mientras ensucio mis manos, limpio mis pecados mientras ensucio mi inocencia, maldito fregadero por el que vierto toda mi rabia para seguir manteniéndome estable, insisto, maldito fregadero que me hace reflexionar. Quiero cambiar, conocer otros paisajes, viajar a otros cielos pero él me lo impide, mentira, maldito fregadero que me hace darme cuenta de que soy el único ancla que me retiene en esta ciudad, en esta personalidad, de que gozo de mi día a día por mucho que me queje, de que prefiero caminar sobre las mismas tierras de siempre y sentir como sus vidas acarician mis tobillos. Maldito fregadero, él es el lago, el río, el mar, el océano, yo sólo otro anfibio más encandilado con su plancton.


Romántico.

Cocktail mental

Dicen que reunirse cada noche con el papel y desafiar a la escritura es una virtud, y yo sólo escribo por soledad, entonces sí, debo de ser muy virtuoso, y eso que camino sin coraza. ¿Para qué? Las puñaladas atinan igual aunque sea de noche. Es importante la poesía, sí, se trata de engañarme a mí mismo convenciendo al lector. También es fundamental la amistad. ¿Verdad amigos? Ehh, ¿amigos? Me pongo a contarlos y me sobran dieciséis dedos. Dedos con los que una vez acaricié el alma de una musa y todavía mi almohada huele a ella. Además, es trivial que Dios es más poderoso que el hombre, sin embargo, el hombre es capaz de amar, y amar es el poder supremo. ¿Entonces? ¿Quién es más poderoso? No sé, pero esto me convierte en el único gobernador de mí mismo, la contrariedad es que si yo me gobernase no habría alcanzado el nirvana, entendiendo subjetivamente por nirvana lo único que actualmente me llena: el skate. Sin embargo, si escribo esto es porque el patín puede estar todo el día junto a mí pero es incapaz de entrar en mi cama, al igual que la noche, mis amigos, mi lejana musa y Dios. Sólo la poesía tiene el privilegio de acostarse conmigo, por lo que es verdad que la escritura es una virtud. En fin, sé que estoy loco…


Romántico.

Falsos soñadores

Actualmente todas las personas tienen sueños, deseos y aspiraciones. Un autobús, por ejemplo, contiene decenas de sueños, uno mínimo por cada pasajero, pero son sueños inútiles que nunca se cumplirán mientras sus portadores estén ahí encerrados en dicho vehículo despreciando al vecino, ya que el contrachapado del autobús actúa como una red que impide que los sueños de esas personas salgan a la luz. Sin embargo, yo efectúo el mismo recorrido del autobús caminando, en contacto con el aire, yo hago el amor salvajemente con mis sueños sobre cada adoquín de la acera mientras ellos se pelean por un asiento. ¿Moraleja? Soñar está de moda así que no te duermas.

Romántico.

Sexo entre cojines

Ordenando el baúl de mis sentimientos encontré este relato:

La luz tenue, el vinilo sonaba a silencio, los dos sobre el sofá de modo que ella representaba la cima de mi cuerpo, entonces empezó a mover las caderas cual diosa Venus. Sus pendientes rojos bailaban al son de nuestra respiración unísona, hasta que diez minutos más tarde y, tras una sinceridad corporal extrema, pude ver la Luna reflejada en sus ojos. Sus flujos en mi sangre, mi saliva en sus labios, su corazón en mi mano y mi soledad en su bolsillo.


Romántico.

Tocado Tras Tocarme

Me siento solo y me aburro, así que se me ocurre, entonces grados de morbo hormonado empiezan a recorrer mi cuerpo, porque me conozco mejor que nadie, por eso lo hago. Mi mano me entiende desde hace ya muchos años, experta en el acto: un paréntesis irracional, clímax, placer, satisfacción y… ¿vacío? Una vez más mi moral me culpa, ahora me siento sucio y me aburro… Día tras día mi autoestima cae tras hacerlo, pero selecciono Isaac Hayes, siempre la misma canción, y la voz del mismísimo Dios trae calor a mis oídos y paz a mi conciencia.


Romántico.

Escape

Siento moldear mi espíritu. Cierro límites y esperanzas. Oprimo ansias de volar. Encadeno sueños y proyectos. Corto el brazo si me dan la mano. Sociedad, tú que te atas a mí, déjame salir de ti.

Un error.

Un beso en Madrid

Era previsible, de pronto, Madrid se pudre sentimentalmente, la sociedad está degenerada, los habitantes viven trastornados mentalmente, se siembra el caos y la supervivencia aflora en las avenidas, avenidas frías…Invierno, abrigo mi cabeza, incluso lloro, la busco sin querer buscarla, entonces, ella me encuentra, se dispone a abrazarme, un abrazo que dejaría en carne viva un pasado inolvidable, me desvío, prefiero dirigirme a sus labios, ella no se opone, la beso, me besa, su saliva penetra en mis arterias y fluye hasta mi corazón, por fin, calor y aire limpio, mis pulmones adquieren volumen y empiezo a bombear, la realidad cambia, no, mi realidad cambia, el resto no importa, ahora vivo un ideal. Felicidad en mis recuerdos.


Romántico.